Avant

Un rêve

Musicien des airs qui s'émancipent, le vent

S'agite; un cerf-volant plane tel un condor,

D'une maison bleue qu'un vieux tilleul décore,

Près de la porte, s'amuse un grand enfant.

Il est heureux les oiseaux suivent son cerf-volant,

Le vent sourit d'éphémères bises sur la joue,

Sous le auvent, ses mains, me semble-t-il, secouent

Des tiges de lumière aux pampres du couchant.

Sa tête blonde vers son ciel bleue s'est tournée,

Son rêve de voyage immuablement lié,

Il est comme Icare pensif, déterminé,

Plein de désirs, voulant bousculer sa destinée.

Le vent souffle dans les ailes, venant de l'orée

De ce grand bois qu'on voit au bout du chemin blanc

Là d'où provient ce fameux courant ascendant 

Qui fait danser le cerf-volant, le fait grimper.

L'enfant qui porte au seuil de ce même horizon,

Ce rêve heureux, vouloir des ses ailes voler,

C'est moi, prisonnier le temps de ma pensée,

Dans l'émouvante ferveur de cette douce saison.

 Actuel

Timilo

Qui me revient souvent frapper mon imagination en regardant ce tableau.

                                                              Ghassan_Salman_Faidi

L'ennui ressuscitant la pourpre de l'âme,

Mon coeur désarmé tordait ses veines dénudées,

En espérant bien qu'agisse ce sésame,

Sur cet amour surgi des confins du passé.

Cette image d'hier à mes yeux fit un signe,

En s'inversant dans leur fond sans fin , curieux miroir,

Et ce grand tain bleuté de sa voix unanime,

A l'adresse de mon coeur, lui contait mon désespoir.

Je marmonnais"Dieu, elle est toujours aussi belle,

Laissez-moi me confondre en son âme éternelle,

Laissez- nous doucement partir avec le jour.

Qui se dissout là-bas dans l'azur magique,

Accordez-nous l'oubli ou le bienfait unique,

D'un amour qui a résisté à mille nuits d'amour.

timilo

Chaque hiver le nombre de sans abris augmente,

POURQUOI.......

A croire que l'on ne traite pas ce problème.

Stop à l'indifférence.    

Nu dans la grande misère....... est-ce facile?

Car c'est avant l'hiver que l'on vous pousse dehors,

N'en doutez pas à la mi-Mars, une fois encore,

Tout recommencera, ma requête est stérile.

La saison de l'hiver se calque sur la mort,

Le froid et le gel troublent les gens tranquilles,

Dès zéro, interdit de mourir dans nos villes,

L'appel du clairon pour ne pas périr dehors.

Quand cette menace s'éloignera de nos yeux,

Quand la date fatidique tombera des cieux,

Les vagues d'expulsions reprendront comme avant.

Ce monde est donc programmé, il n'est en somme,

Que le calvaire mal éclairé des pauvres gens,

L'été ne dégèle-t-il pas le coeur des hommes?

timilo

En plus Over-blog comme d'habitude fait des siennes